* * *

                                                                  поэту Красовскому

Был вечер, как вечер. Дул ветер бесовский.

Шипела волна, словно море серчало.

Вот с этого места когда-то Красовский

В свой первый поход уходил от причала.

А сколько их было: походы, походы,

Когда подступали тоска и усталость

И все, что он видел за долгие годы,

Все это в стихах или песнях осталось.

Листая страницы, читаю без света

Знакомую книжку, где точка в финале.

Вся жизнь в этом тоненьком томе поэта

Воспета, как в вахтенном сердца журнале.