|
Мотоциклист
Свивает вьюга тоненькие косы, По снегу ворон движется пешком, А за стеклом проносятся откосы, Причесанные белым гребешком.
Стремительно пространство поглощая, Качусь, держась уверенно в седле И ветер, снежным жерновом вращая, Свистит пичугой в треснутом стекле.
Летят снежинки, жаля словно осы, Но я с моей дороги не сверну – Пробившись через снежные заносы, Уеду в юность, в белую страну.
Где так мечталось, так любви хотелось – Где самые счастливые года. Ах, если бы сейчас мне так же пелось, Как пелось мне без устали тогда.
Березы стынут в сумраке белесо, Вжимаясь в снег от ветра сорванца. И стелется дорога под колеса, И, кажется, не будет ей конца.
|