* * *

Я был самоуверенным когда-то.

Излишнею поспешностью грешил.

Теперь пришли сомненья, как расплата,

За пыл самонадеянной души.

Порой, смотря на эти мысли-крохи,

Я часто горько сам себе твержу:

Кому нужны вот эти охи-вздохи,

Которые я в рифмах изложу.

Пусть в детстве, мало ласкою согретом,

Я с музою не очень-то дружил,

Но сам себя всегда считал поэтом,

Поэтому, наверное, и жил.

Теперь, уже и это мне не важно,

Уже привык я грудь себе кромсать.

Я стал рабом в своей стране бумажной

И просто не умею не писать.

Я часто прячусь в детстве отшумевшем,

Сквозь толщу лет манящем, как коралл.

Теперь во мне уверенности меньше,

Но оптимизма я не потерял.